Наталья Вениаминовна Стикина литературной деятельностью занимается с 1990 года, член Союза журналистов России, руководитель литературного объединения "Северная лира". Основные направления её творчества – лирическая и восточная поэзия.
Н.В. Стикина – автор стихотворных сборников: «Осенние сны» (Вельск, 2009); «Рисунки песка» (Москва, 2011); «Прогулка в белую ночь» (Сыктывкар, 2012).
Наталья Стикина активно участвует в творческой жизни Усинска и Республики Коми. С 2007 года участница Усинского городского литературного объединения «Северная лира», с 2012 г. заместитель председателя ЛИТО. Лауреат международного литературного конкурса «Серебряный стрелец-2011» (Лос-Анджелес), Лауреат Коми республиканского конкурса «Сретенские встречи». Победитель городского конкурса православного искусства «Пасха красная». Многие стихотворения Н. Стикиной переведены на английский, немецкий, армянский, венгерский языки.
ЧТО РАССКАЗАТЬ МЕЖДУ ПРОЧИМ...
Что рассказать «между прочим» тебе, умолчав
снова о главном, теряясь в словах, будто в соснах.
Ты не задашь мне вопрос, только дым папиросный
будет вокруг тебя строить свой мутный причал.
Книжные полки собрали годичную пыль,
(с прошлой уборки прошло лишь мгновенье, не боле).
Всё хорошо. Только стало чуть больше паролей
и меньше памяти, чтобы запомнить... Пустырь,
тот, что за домом, всё мнит себя братом луны,
каждую осень ровняя дождями свой череп...
Музы, как рыбы, всё реже приходят на нерест,
чтоб отложить строчки в гнёзда твоей седины.
Что рассказать, если «между» и «прочим» – тоска?
Сочность картинок скрывает за патиной время.
В старом шкафу только моль, да коробки кольдкрема...
Что рассказать, если в главном нет счастья. Пока.
ОСТАТКИ ЛЕТА
Ты, верно, помнишь маленькую птицу,
которая умела петь о небе?
Остатки лета заперты в темницу
меж слипшихся страничек. Крошки хлеба
в кормушке. Пусто в доме и в округе…
Цветы и перья с полинявшей шляпки,
Без жалости сорву рукой в перчатке.
Ну, вот и всё. Свершилось. И по кругу
над спящим садом ветер дым гоняет.
Кружится старый ворон. Осень – щепкой
всё ниже… Ниже тучи над беседкой,
в которой чьи-то тени доживают.
А ты, такой нелепый в красной кепке,
читаешь мне Рембо…Зачем? Кто знает…
В МЕТРО
«Осторожно, двери закрываются!»
и двери закрываются
осторожно,
так,
чтобы не задеть спины:
сгорбленные, чуть сутулые, чуть прямые.
прямо уходящих homo,
на пути к эскалатору
превращающихся в пингвинов,
переминающихся с ноги на ногу
у подножия лестницы,
медленно ползущей
к воздуху.
ВЕТЕР СЛОВА
ветер
слова
вот и всё
краткое содержание
моей жизни
ПАСХАЛЬНОЕ
Квадратик форточки, что щёлочка зимой
В огромный мир, приют для нас, для грешных.
И этот мир всегда живёт одной
На веру уповающей надеждой:
На воскресение из мёртвых в сонм живых
Того, кто принял смерть, забыв о страхе
За всех за нас: за старых и младых,
За голых и родившихся в рубахе…
За человеков…
Так, в огне свечи
Рождается нечаянное слово
Молитвы.
Скоро Пасха. Куличи
Все понесут к священному престолу
А с колокольни будет рваться в высь
Пасхальный звон.
И вот тогда открою
Все окна настежь, чтобы впиться в жизнь
Руками, взглядом, веруя душою!..
И может быть, приблизившись к Нему,
Пускай на миг, но с целым миром, вместе
Очистившись, изгнав из сердца тьму,
Тихонько прошептать: «Христос Воскресе»…
БУНТУЮТ РЕКИ...
Бунтуют реки!..
Ночью тишина
разорвана стихией водной в клочья.
Видения потопа... Кто пророчил?
Кто знал, что будет так, и что струна
терпения природы вдруг порвётся,
и будут реки править города?!
Вода, вода, кругом одна вода...
И каждый город ей в поклоне гнётся.
ЛУННОЕ
Уже давно прикормлена Луна
остатками январского зефира.
И ест с руки, хотя не голодна:
(всё меньше для рассветного порфира!)
Нам есть о чём посплетничать сейчас,
Ломая лёд невысказанной правды:
Что нет «друзей на жизнь» – «друзья на час».
Так получилось.
Нитью Ариадны
не вытащить блуждающую тень
из лабиринта лживых отражений.
Да Бог бы с ней! На тень найдётся день,
стирающий минуты откровений.
Доешь, Луна, холодный свой десерт,
И уходи, как прежде по ступеням
Замёрзших веток, свой оставив след
Зефирных крошек на моих коленях.
КАЖДУЮ НОЧЬ…
каждую ночь
над твоей головою я
раскрываю разноцветный зонтик,
(потому что ещё верю в сказки).
и каждое утро,
как ребёнок, ты удивляешься снам
ярким, детским:
с машинками, солдатиками, оловянной конницей…
потому что только любя,
можно без боли отдавать сны тебе,
а себя – бессоннице.
УСНИ ПТИЦЕЛОВ...
усни птицелов. только сны о пернатых вернут
в забытое детство, где небо пронзительно-сине.
где облачной сказке в часах не хватает минут,
чтоб быть для тебя, чуть подольше, беспечно-наивной.
где детские страхи, как сплетни с сорочьих хвостов
давно разлетелись от пыжиков старой щелкушки*.
где просятся в петли силков строки новых стихов,
а ты наполняешь для них честным словом кормушки.
пусть сказка исчезнет под утренний щебет и крик…
в изношенном сердце, что бьётся под ветхой рубахой,
останутся сны о весне, где глубокий старик
опять приручает к рукам свою первую птаху.
---
*Щелкушка – пушка из пёрышка для стрельбы репяными пыжами.
ПОД ШКУРКАМИ ЛИСИЦ
Ты видишь в небо падающих птиц,
я – облака, спешащие за ними....
И кажутся какими-то пустыми
рисунки сонника. А вырванных страниц
становится всё больше с каждым днём.
Они бледнеют, запахи теряют...
Но перьевые росчерки по краю
их календарности ещё дают объём.
Холодная и смятая постель –
как утреннее чтение на завтрак,
плюс томик «Тошноты» от Жана Сартра –
хорошее лекарство от потерь.
А всё к чему? Чтоб вырваться из снов,
(постылая привычка оживленья)
В предсердие кольнёт иглой сомненье
Вливаясь с кровью: надо ли так?
Но…
...Я вижу в небо падающих птиц,
ты – облака, спешащие за ними…
И манит к дому запах мандаринов
Нас, ангелов под шкурками лисиц.
Создание сайтов